Пусть подсознательно, но все же сознаю,
Что я не пасынок, а сын тебе, Природа.
А то, что я сегодня создаю, –
Всего лишь гимн осеннего прихода.
Сентябрь треплет медь твоих волос,
Волос моих заснеженную прядку.
И вызревшие словно из-под кос
Колосья слов мне падают в тетрадку.
Сплетаю гимна золотой венок,
В котором звуки рождены стозвоном,
Печалью светлой, осторожным стоном,
Сдержать который я в душе не мог.
Владимир Романенко
Альманах "Сибирская лира" №8
Комментариев нет:
Отправить комментарий